As Mentiras Que Te Vou Contando....

 Ás vezes ela finge que ele é omnipresente. 

Imagina que ele vê. Que observa, lá de cima, a sombra que as suas pestanas projetam sob o rosto suave. 

Imagina que ele sorri quando ela eleva as bochechas e ri para o mundo. 

Gosta de pensar que ele vê nela uma paz que ela própria desconhece. Uma leveza que não tem, uma beleza que não possui.

Sim. Ela gosta de imagina-lo. Ao de longe. A vê-la, sem os olhos, com a alma. 

Ela gosta de unir as pálpebras e sentir o sol aquece-la. Depois, quase sem querer deixar ciar uma mexa de cabelo sob a face, enquanto ele a observa… 

E é assim que ela gosta de pensar nele: ausente como um fantasma. Sempre presente, mas nunca lá.

Há umas quantas noites seguidas que sonho com a mesma coisa!

Lá estou eu, faminta, suja e desnorteada na Arena. Sonho que estou numa espécie de "Jogos da Fome".

Ora umas vezes sozinha, umas vezes com a minha irmã…

Qualquer coisa cá dentro da minha cabecinha, não anda bem, não anda não!