As Mentiras Que Te Vou Contando....

Quando vemos o Twilight antes de irmos trabalhar.

Uma vez tivemos um filho.

Não me digas que não te lembras que eu nunca te considerei esse tipo de pai.

E, hoje, no meio de um monte de tralha que vou ineditamente acumulando na minha gaveta da mesinha de cabeceira dei de caras com ele - com o nosso filho.

Não está maior, nem mais pequeno. Está, sem dúvida mais velho e mais feio (puxou a ti), e, ainda continua a ser um desengonçado galho de bonsai que não vingou.

Espero que te lembres com precisão de todas as informações básicas sobre o teu (o nosso) primogénito (como o facto de quereres que eu tivesse o teu nome e das discussões que isso despoletou no seio da nossa relação de recém-pais de uma mini árvore).

Tenho-o aqui na mão - um galho seco, a desfazer-se, de um arbusto que fingimos ser bonsai, na época em que fingir que tínhamos filhos era moda nos morangos com açúcar.

E, meu caro, esta é a verdade: estamos tão ou mais secos que o nosso filho, e, o nosso Marcelo, está tão morto como a nossa relação. 

Mas, não deixa de ter graça que eu tenha guardado o rapaz, pois não? Isso sempre quis dizer alguma coisa...

 (este excerto teve como inspiração a minha visita ao meu filho real, a árvore acima, plantada na minha antiga escola, na altura em que, à custa dos morangos com açúcar, todas queríamos um filho a fingir)