As Mentiras Que Te Vou Contando....

Este ano ainda não li um único livro. O ano passado li menos livros, muito menos do que antes. Porém, continuei a comprar livros como se andasse a ler a um ritmo normal.

Tenho a estante cheia e vazia ando de vontade de os ler. Ando cheia de curiosidade, mas, nada mais. Não tenho aquele impulso. Aquele vontade de antes…

Acho que secretamente associo a leitura à escrita. De todas s vezes que evito a escrita evito a leitura. Não o faço de forma totalmente consciente, mas tenho leve consciência do processo.

A escrita assusta-me. Muito. E, de todas as vezes que tento vesti-la por completo, sinto, em algum momento, que não estou a fazer as coisas como devo. Vai daí ignoro os projetos que tenho em mãos. Nascem-me ideias, mas teço umas linhas insossas. 

Deixei de ler, porque quando leio tenho de escrever. E escrever assusta-me. Escrever a sério, em capítulos, em linhas longas…

Acho que ter mais de uma dezena de maravilhosos livros à espera não aceitável. Vou procurar um analgésico qualquer no fundo de uma mala (ou será melhor um calmante?), respirar fundo, começar um livro (ou retomar uma das muitas leituras que deixei a meio o ano passado). Está na altura de ser uma mulherzinha e escrever. A sério. De uma vez por todas.

Eu disse que era gigante.