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Ando sempre cheia de culpa. Culpa, ali, aqui, entalada.
Culpa de estar a fazer isto e não aquilo. Por não responder a anúncios agora, ou porque não há anúncios, raispartam. Tenho culpa por sair, porque não tenho trabalho, e culpa por estar sempre em casa, arrediabo.
Culpa por não estar a escrever, por não trabalhar à séria. Culpa por ter decidido tirar uns meses para procurar emprego só na minha área. Culpa por querer mais, e porque vi um "procura-se funcionário" na montra da Parfois.
Às vezes dou por mim a senti-me culpada por ter culpa.
Este ciclo de culpa está sempre a crescer. A circular. A fazer-me doer o estomago e as costelas. É a culpa…
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