As Mentiras Que Te Vou Contando....

Trago um frasco de lágrimas por chorar debaixo do braço. Trago também, ao peito, os amores que deixei morrer, mas, não soube largar.
Trago tudo o que não engulo, nem mastigo, ao colo na esperança de o digerir sem lhe sentir o sabor amargo na boca.
Trago-te no coração, não dentro, á porta. Sei que o nosso amor já defenhou, mas só te hei-de carpir no dia, em que, por azar, deixar cair o pote e tiver que seguir de braços vazios e olhos molhados.

Sacudo os pés à entrada. Pouso a chave de casa na mesinha agora poeirenta. Ponho o coração no bolso. Fecho os olhos ao de leve, enquanto respiro fundo. É mais fácil assim.
As tuas malas estão atrás da porta. A tua presença debaixo do tapete. O teu nome dança com as partículas de pó que sacudi da sola dos sapatos novos.
A casa está vazia. O silêncio grita.
O meu coração, agora guardado, agita-se na algibeira.
Podia dizer que me chamo saudade. Mas, a verdade é que me batizaram, em segredo, solidão.

A cidade ainda dorme. Tudo parece mais fácil assim, estático. Quieto como numa pintura.
O café está morno. O tempo também.
De mãos geladas agarro com demasiada força a chávena quase fria - como eu.
Imagino-te. Não me pareces acordado. Nunca foste muito de manhãs.
Os teus movimentos serão tão automáticos como os meus? Não devem ser.
As olheiras cheias de sonhos por dormir adornam-me a face lavada de lágrimas que não te chorei - ainda.
Neste filme que protagonizo sozinha, amo-te sempre sem sabermos - os dois.

E aqui sigo, sozinha, embalada na música que podia ter sido nossa, apaixonada pela história de amor que não tivemos.

Continuo a espera do nosso momento de filme.
Trocas de olhares envergonhados. Eu baixo os olhos, tu sorris. Eu deixo cair aquela pilha de papéis, tu apareces, milagre!, ajudas-me, e as nossas mãos tocam-se.
Em que nos cruzamos no café e casualmente te sentas na minha mesa. Em que, conversa puxa conversa, acordamos que a vida que se passou entre nós não significa nada. Que o facto de, agora, não nos conhecermos não faz diferença nenhuma. Em que está tudo bem.
Continuo a fantasiar com esse final épico de comédia romântica de domingo a tarde.
Mas, na verdade, nenhum de nós está assim tão interessado, nem vivemos na fox life...

Entramos em período retrogrado antes de alinharmos os astros.

Não me olhes plana. Tenho muito mais vales e montanhas do que aqueles terrenos acidentados que pensas ter visto.
Não me tomes por aquilo que sentes, muito menos pelo que julgas ver.
Não me dês adjetivos, nem me contes por palavras que não me saíram da boca.
Não me tracei com linhas suaves, ou palavras feitas.
Não fui feita para ser subtil, nem para me escrever pelas letras dos outros, nem tão pouco para caber nos teus moldes apertados.

Aproveito o vazio das noites, o silêncio de quem dorme.
Postro-me, quase sempre, numa cadeira qualquer e deixo-me consumir por todas as intempéries que fecho, a sete chaves, em baús e caixas negras que trago amiúde debaixo do braço.
Dreno-me assim de toda a vida que fingo viver leve, levemente. Pego as dores ao colo, embalo-as devagarinho, quais crianças frágeis. Passo assim as madrugadas: voz embargada, alma perdida, medo no regaço. Quando o dia amanhece, adormeço e nasço para um novo dia. Com tudo. Sempre sem nada.

Quero sempre tantos infinitos, para uma vida tão finita.

Sentei-me e pousei o coração em cima da mesa. Há conversas que só podemos ter assim: corações à parte.