Abro os olhos. Viajo nos pneus velozes dos carros que serpenteiam as ruas em redor das paredes do meu quarto.
Pergunto-me onde vamos quanto o meu son(h)o desaparece com o barulho dos motores que se afastam e se calam.

Tenho-me escondido atrás do que não quero dizer.
Então não tenho dito nada.

Sinto vazio. 

Costumava ter cadernos. De escrita. Para anotar pensamentos tolos, testamentos de vida e morte. História. Estórias de gente que eu criei, de gentes que me criaram.
Agora não tenho nada. Tenho páginas sem escrever.

Em meu regaço me morro. Defenho de mim, de mim me nasço.

Quanto menos escrevo, menos me mato. Mais me deixo morrer.

Escrever é viver duas vidas. 

Calo-me das letras, mas não consinto. Nunca consentiria uma ou qualquer equação onde me sequem abecedários por escrever.

Escrevo aqui todos os dias, mas, não escrevo palavra alguma.

Sinto-me um mar de palavras. Revolto e sem barcos. Que corre para rios nenhuns e que em nada desagua.

Quero voltar a porto seguro. Mas, perco-me em ondas - ondas sem fim.

Todos os dias raspa as palmas das mãos na vida. Não por esta a fazer cair, mas porque se dá a ela. Sem limites, sem restrições.

Ela quer tanto. Sem travões. Sem paragens. Tudo. Agora.

Sem dores. Com dores. Raios, tanto faz.