Não chovas na minha parada. Já choveram nela vezes a mais.

Pudesse o meu corpo estar onde a minha alma rejubila.

Não são poemas, o que escrevo.
São os recantos e regaços da minha alma. Nus e frios. Quentes. Acolhedores. Sós. Silenciosos. Do mais ruidoso que se tem visto.

As maiores lutas que tenho visto são as que se travam por detrás dos olhos. Entre costelas.

Abro os olhos. Viajo nos pneus velozes dos carros que serpenteiam as ruas em redor das paredes do meu quarto.
Pergunto-me onde vamos quanto o meu son(h)o desaparece com o barulho dos motores que se afastam e se calam.

Tenho-me escondido atrás do que não quero dizer.
Então não tenho dito nada.

Sinto vazio. 

Costumava ter cadernos. De escrita. Para anotar pensamentos tolos, testamentos de vida e morte. História. Estórias de gente que eu criei, de gentes que me criaram.
Agora não tenho nada. Tenho páginas sem escrever.

Em meu regaço me morro. Defenho de mim, de mim me nasço.

Quanto menos escrevo, menos me mato. Mais me deixo morrer.